Eu queria falar sobre o buraco negro

David Foster Wallace é muito bom em encarar a plenitude do tédio, disseram. Eu nunca li David Foster Wallace. Pra mim ele é o calhamaço de Graça infinita diagramado em branco e laranja numa edição caprichada que eu vi ontem mesmo na estante do Juca. Se a plenitude do tédio está ali, David Foster Wallace devia ser um aficionado. Outro dia teve conversa com o Julián Fuks falando sobre o marasmo dos dias de um de seus personagens e o contrário que corre nos dias de hoje. É uma história urgente, ele disse. Desde a queda das torres, é uma história urgente, tudo acontecendo diante dos nossos olhos, rápido demais para ser fisgado pela literatura, importante demais para não ser. Isso ele não disse bem assim, mas o que é a memória se não paráfrase das horas? Fala que eu te escuto. Somos corpos ficcionais até a morte, a realidade é um estrondo. Escuto a Notre Dame chiando lento desde as duas da tarde, são duas da tarde e temos imagens ao vivo do incêndio que está tomando conta da Catedral de Notre Dame, na França, a Sandra Annenberg falou, interrompendo a sessão da tarde — que horas ela volta? Eu tava cozinhando. Cai o pináculo e com ele um pedaço da minha paz. Minha dor é nada pra França, pro mundo. Mas quero chorar. Coisas que contrariam a expectativa: uma dama que vai servir no Palácio Imperial por vontade própria e cai em melancolia, aborrecendo-se de tudo. Sei Shônagon tratava de temas universais enquanto deitava seu coração no travesseiro, todas as noites. Não dá tempo! Tem conversa sobre o Maiakóvski na PUCRS daqui a pouquinho. Tem conversa sobre o Maiakóvski e você mal sabe sobre ele. Mas é russo, tem um nome forte, deve ser bom, o cartaz era bonito, bem bauhaus, e o melhor é que tem a Fernanda, que você nunca viu, mas leu. Vamos arejar o cânone. Até o Cânone precisa de um pouco de ar, ainda que seja essa brisa indecisa de Porto Alegre. Eu me convenço. A Fernanda Bastos tá lá, tão linda. Eu penso na beleza dos versos que li da Fernanda naquele livro circular, dessa cor, penso que são mais bonitos do que uns versos do Maia(kóvski) e fico feliz. Acho que o Maia também ficaria. Será que a Notre Dame ainda tá queimando? Só o fogo purifica!, brincava com um amigo quando não gostava de algo. Jargãozinho baixo, hein? Não brinco mais. Queria saber do David Foster Wallace se é isso a plenitude do tédio, tão instaurada no mundo que começa a arruinar. Por um desequilíbrio do fogo, Luiza não podia ler as notícias de guerra, conversar na rua, ver os comentários nos artigos políticos. Como Luiza, eu também já não aguento mais. Quando vi a fumaça das chamas lembrei do museu nacional, lembrei do horror das torres gêmeas rompendo aquele marasmo pós-guerra do final do século XX. A guerra não acaba nunca. A história sempre foi a história das guerras e dos caudilhos, e a guerra se tornou, como costumamos dizer, a medida do horror. Acho que o David Foster Wallace não saberia lidar com a distopia ao avesso. São tempos niilistas, viciados no caos.

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